L'education sentimentale di un assaggiAutore

"Tu come hai cominciato?".
E' rincuorante sapere che una siffatta domanda non circola solo tra gli alcolisti anonimi, in quelle riunioni in cui ci si apre al prossimo per finalità, ehm, terapeutiche.
Anche un assaggiautore - potrei dire foodblogger, occhei, oppure gourmet, ma voglio entrare sul De Mauro - ha, alle spalle, una genesi.

Appassionarsi alla gastronomia, me lo faceva notare qualche sera fa Stefano, è attitudine tutta da trentenni. Una sorta di buen retiro post trasgressività tardoadolescenziale.
Nondimeno, a quanto mi è dato sapere, così come Northrop Frye ha delineato una tassonomia dei topoi della favola è possibile tracciare una serie di motivi ricorrenti tra chi, per un motivo o per l'altro, è finito per spadellare in cucina e riversare fiumi d'inchiostro digitale su di un blog, pardon, di un foodblog.

Gli assaggiautori che conosco, in linea di massima, hanno ereditato la passione per la cucina dalle nonne. Badate bene, non da una qualsiasi delle nonne. Spesso e volentieri dalla mamma del papà. Meglio ancora se nonne circostanziate in atmosfere bucoliche, lontane dalla frenesia delle metropoli, nonne slow - se vogliamo - con tanto tempo libero da dedicare a lunghe cotture o preparazioni di paste all'uovo in piovigginosi mattini domenicali.

La mia, di education sentimentale gastronomica, segue questa falsariga. Mentre i miei si dedicavano a tutt'altro tipo di educazione - la tutina giallorossa della foto a riprova -, le nonne mi coinvolgevano nell'appassionante preparazione degli gnocchi piuttosto che non della zuppa di pesce.

In "Occhi", uno dei racconti di prossima uscita, ho voluto rievocare quell'infanzia gourmet trascorsa a far la spola tra Monteromano e Civitavecchia.

C’erano i preparativi, nonna tra i fornelli, un’atmosfera da fine delle lezioni. Tirare calci al pallone non era più viatico per risollevarmi, e poi nel piazzale sarei stato il primo – mozzo di vedetta – a veder arrivare la Ford Fiesta rossa, mia madre scenderne, le sue guance farsi alla portata dei miei baci sollevati. Le due settimane al mare finivano così, davanti alla zuppa di pesce, di fronte alle pupille bianche, amorfe di scorfani e cocci affogati nel brodo di mazzumaja.

E poi

Nei tre giorni della Sagra della Carne Maremmana, a Monteromano, può succedere che ti ritrovi a farti guidare dall’olfatto, a farti rapire dal profumo di carne alla brace, dalla calda morbidezza delle pagnotte, dall’asprezza di un olio extravergine novello. E te ne stai lì a fare file chilometriche ai banchi gastronomia, a dire certo che ne valeva la pena a chi ti siede accanto, sgranocchiando nervetti e rosichini di bistecca, ungendo fette di pane di grano duro del succulento grasso delle salsicce, a sentire il poeta del paese decantare le virtù del panonto strimpellando una chitarra scordata che, ciononostante, non produce un accordo che stoni.

Ma ricordo con passione anche i sanguinacci del Paffuto, l'olio del Paffuto, i fichi dell'orto del Paffuto, col Paffuto - forse il più caro amico che ho - a farsi paladino della località, antesignano del chilometro zero, fermamente intenzionato a farmi assaggiare quel prosciutto che "è tutta n'altra cosa da quello nelle buste"...

Poi, col tempo, mi sarei fatto coinvolgere da stereotipati amburghi griffati m-gialla-su-sfondo-rosso.
Fin quando non arrivò Chiara. Lì fu fulminazione sulla via di Damasco.

Sarebbe bello se anche altri assaggiAutori volessero raccontare la propria, di education sentimentale gastronomica.
E magari lasciassero il link tra i commenti.
Chissà, magari ne uscirebbe una bella antologia.